马拉申科不语，仅仅只是从口袋里摸出了烟盒直接递到了拉夫里年科的手中。
眼看马拉申科连抽一根烟出来递给自己的心情都没有，淡然一笑的拉夫里年科也没往心里去索性右手接过了烟盒准备自己动手，只是这映衬在月光下的烟盒模样却瞬间让他为之一愣。
“德国佬的烟？我记得你可是说这玩意儿比马粪还难抽的，你怎么抽上这玩意”
“马克西姆给我的，他听说我的烟抽完了，特意从那些德国佬的先锋部队尸体上扒了二十多盒，用布袋子装起来给我送了过来。他自己的烟早都抽完了，一盒也没留，到下午到到临死之前，这二十多盒二十多盒烟他一根都没抽上！”
越说声音越颤抖的马拉申科到了最后一个音节脱口而出时已是泪流满面，夹着烟嘴的颤抖双手就像是罪孽深重的罪人忏悔自己的罪行一般，不自觉地捂住了被泪水打湿的脸颊。憋在喉咙里硬是没有哭出来的哽咽声，在这寂静的小土坡上显得异常的刺耳。
一脸诧异的拉夫里年科显然没料到自己手中的小小一盒烟还有着这样的背后故事。
已经捏住了烟嘴准备从盒子里抽出来的右手食指与拇指停了足足十几秒钟，一声无奈的叹息之后，终于还是将这同样不怎么习惯抽的德军香烟取了出来送进了嘴里。
“他有什么话或者东西留给你吗？”
“谁？”
“当然是马克西姆。”
马拉申科顿了顿，这位连遗书都没来得及写的大胡子营长唯一留给自己的东西好像只剩下回忆。
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